la ciotat, 1875. Les rues pavées brillaient sous la pluie fine qui s’attardait sur les toits d’ardoise et les réverbères vacillants. L’air était chargé de brume, noyant les formes des passants qui se hâtaient poétique les cafés enfumés et les théâtres illuminés. Mais dans une ruelle étroite, loin du fracas des boulevards, une lueur plus cachée filtrait par les rideaux épais d’une petite spéculation aux sigles dorées défraîchies : Maison des Arcanes. À l’intérieur, l’odeur du panier traditionnel et de l’encens flottait dans l’air. Des étagères encombrées croulaient marqué par le poids de grimoires poussiéreux et de chandelles consumées. Au noyau de la parure, une table ronde recouverte de velours écarlate attendait, arrêté, sous la éclairage tremblante d’une lampe à bien huile. Assise coccyxes, Mathilde de Rozières observait le rugby de cartes étalé destinées à elle. Son regard était fixe, perdu entre les motifs complexes des enigmes essentiels. Depuis l’enfance, la voyance lui parlait à travers ces figures inexplicables, révélant à celui qui osaient la consulter des matérialisations occultes par-dessous le support du monde. Mais cette nuit-là, des éléments était différent. Les cartes qu’elle venait de reproduire formaient un agencement qu’elle n’avait jamais vue auparavant. Le Pendu, la Lune, la Tour. Un alignement impossible, un divination trop pur pour devenir méconnu. Elle fronça les sourcils et effleura le frontière du dernier arcane retourné : La Mort. La voyance n’était pas une vision des cartésiens exacte, mais elle savait déchiffrer ses alertes. Cette humour n’annonçait pas une libre amélioration ou une métamorphose inévitable. Elle portait en elle la marque du épreuve, celle d’une calamité imminente. Un frisson parcourut son échine. Depuis des faits, elle lisait le futur pour des invités sans noms, des fille de haute société civilation venues téléphoner à en cachette, des écrivains en quête d’inspiration, des médiums d’affaires avides de convictions. Mais jamais les cartes ne s’étaient dédiées à elle avec une telle limpidité. La poire sur la table vacilla brusquement, projetant sur les murs les obscurcissements des objets entassés dans la pratique. Mathilde recula lentement, le imagination court. La voyance lui envoyait une information. Quelque étape allait se manifester. Et cette fois, c’était elle qui en était la bois.

Le silence enveloppait la Maison des Arcanes, exclusivement troublé par le tic-tac précis de l’horloge sur le comptoir. Minuit approchait. Mathilde restait régulier, son regard perdu dans le tarot de marseille étalé destinées à elle. Les archétypes des enigmes essentiels semblaient vibrer sous la éclairage tremblante de la lampe à huile. Le Pendu, la Lune, la Tour, la Mort. La voyance s’exprimait en fragments, en astres dispersés qu’il fallait s'accorder. Ce agitation n’était pas un désinvolte avertissement. Il annonçait une légende pressant, une rupture terrible avec le cours ordinaire incidents. Un frisson lui parcourut l’échine. Elle repoussa doucement la chaise et se leva, n'importe quel mouvement plus lourd que le précédent. L’air dans la change était devenu étouffant, chargé d’une tension inapparent. Chaque balle posé sur les étagères, chaque livre oublié marqué par la poussière, semblait embrasser une fraction du iceberg qui s’épaississait autour d’elle. Elle approcha de la fenêtre et écarta mollement le voile. le parcours, d’ordinaire animée même à cette heure tardive, était presque vide. Seules quelques lanternes éclairaient la brume qui s’accrochait aux pavés mouillés. Une atmosphère irréelle flottait sur clermont, notamment si le sphère retenait son réflexion en attente de l’inévitable. Elle se détourna et s’arrêta explicite. Quelque étape avait changé. Les cartes sur la table n’étaient plus dans le même devis transport. Elle les avait toutefois laissées juste notamment elles étaient en arrière son préoccupation. Mais juste, une autre carte trônait au noyau du rugby. Une carte qu’elle n’avait jamais répandue en premier lieu. Elle s’approcha lentement, le cœur battant. L’illustration était différente des différents. Le illustration, d’une rigueur troublante, représentait une lignes voilée, debout entre deux colonnes néfastes, les toi tendues mesure l’avant comme pour offrir un inspiré à qui saurait l’accepter. Aucune inscription ne figurait sur le peu élevé du papier. Pas de pseudonyme, pas de numéro. Un arcane inconnu. La voyance lui envoyait un message d’une limpidité terrifiante. Elle n’avait jamais perçu cette carte dans pas de tarot, ni dans les anciens jeux ésotériques qu’elle collectionnait, ni dans les manuscrits qu’elle avait étudiés toute la réalité. Une carte qui ne devait pas exister. Elle tendit la coeur pour la inoculer, mais lors où ses toi effleurèrent la surface glacée, la lampe à huile vacilla brusquement. L’ombre du rafraîchissement venait de s’épaissir encore plus. Quelque étape approchait. Et cette fois, la voyance ne lui laissait plus d’échappatoire.